Ах, какой бы стал поэт прекрасный
Давид Самойлов
Где же он теперь, в каком овраге,
Тот поэт прекрасный, на бумаге
Ничего он не оставил нам,
Где, в каком теперь лежит Афгане
Или на другом меридиане,
И кому он снится по ночам?
Мечется душа его истица
По стройбатам или психбольницам,
Где он уничтожен без следа.
И на ненаписанных страницах
Он кричит о том, что не случится
И уже не будет никогда.