шутка
Бродит осень пьяной болью, подбираясь к антресолям:
Чешет новенькую шубку с позапрошлых именин.
Чую, пахнет выхухОлью дивный мех, побитый молью,
И зачем же мы, голубка, эту вЫхухоль храним?
То от страха, то от моли, вымирают выхухОли –
Может, времечко настало вымирать выхухолЯм?
Ах, голубушка, доколе боль нам эта выхухОлья?
В сердце вылет: «Всё пропало, выхухОлилось к чертям!»
С тихим шёпотом мусолю лысоватую хухОлю,
Им, хохУлям, против моли шанса выжить просто нет!
Бродит осень пьяной болью, подбираясь к антресолям,
А гуляла бы на воле, не писался б этот бред…))