Закружил последний лист у веток,
окропив забытый тротуар.
И укрылся, канул среди меток
листопада сбивчивый пожар.
Присмирели кустики босые,
ничего не справив за погляд, –
где вы, в кленах дали золотые,
где ты, светлой осени парад?..
Приглядеться – редкая забота –
и, затронув ветки навису,
вдруг умолкнуть у простого счёта,
сердцем привечая боль-красу.
Вот и память среди скверов кружит,
приоткрыв былых находок кладь.
И ледком пустым блеснули лужи,
мутную свою не пряча гладь.
Холод сух... и нет привитой грусти
с полднем, что отметился без бед.
Лишь душа нет-нет да и приспустит
флаги летних сборов и побед.