11 сентября, в День Рождения...
Мой друг сочиняет стихи,
а кажется, кровью их пишет...
Они, как пушинки легки
и цветом черёмухи дышат!...
Они, может быть, чуть грустны,
и сила в них скрыта умело...
По лужам бегут, - из Весны,
и писаны буднично,- мелом...
Но сколько влюблённых сердец,
не могут заснуть, под Луною!...
Мечтая идти под венец,...
иль в омут(вот-бред)-головою...
Мой друг, просто, пишет стихи.
Он, жизнь прожил не простую!...
В них строки печально-легки,
о чём-то далёком тоскуют...