Светлой памяти мужа
Ты не напишешь телеграммы,
Не скажешь в трубку мне:«Встречай!»
А дождь разучивает гаммы,
А мне в них слышится:«Прощай!»
Вот плачет тучка, проплывая,
Так искренне на листья слезы льет.
В них музыка звучит другая:
«Он не напишет, не придет!»
Кружатся листья опадая.
Их шепот-голос твой вдали:
«Прости, прости меня, родная,
Так далеко я от Земли!»
Ты не напишешь мне:«Скучаю»
И не прошепчешь ласково:«Люблю!»
Я на пределе замираю,
И во Вселенной голос твой ловлю .