Я сотни лет храню мир этот бренный.
Хоть сжечь его не стоит мне труда.
Пороки от Адама неизменны,
Хоть ждут все люди страшного суда.
Так почему его не уничтожу
Я, каждый раз с усмешкою смотря,
Как люди сами беды свои множат.
При этом каждый раз клянут меня.
Забавно это, право, век от века
Смотреть, как повторяется одно:
Тревожат те же страсти человека,
И губят его похоть и вино.
Рождаются герои, проходимцы,
Пророки, музыканты, палачи –
Толпы безумной наглые любимцы.
В аду всяк одинаково кричит.
Но каждый раз мне отводила руку,
Что я с мечом над миром поднимал,
Любовь – лекарство лучшее от скуки.
От злобы язв целительный бальзам.
Являлась мне она в своей печали
С невинным шелком нежных, теплых рук.
Тогда все звуки мира замолкали –
Я слушал ее сердца тихий стук.
Я отступал пред силой ее духа,
Как верный раб колени преклонив.
Ее прикосновение… Легче пуха…
Лишь миг. И дальше на века разрыв.
Но даже я не обделен надеждой.
И твердо верю, что в один и дней
Святая в чистоте своей, как прежде,
Марго, ты станешь спутницей моей.