Вдруг упала осень
прямо в сердце мне,
ничего не просит,
только лишь весне
не дает родиться,
не дает цвести,
и росой умыться,
и вперед идти,
и тоскливой скрипки
жалобная речь
не дает улыбке
с губ моих истечь.
В общем, осень – бука,
хоть и хороша,
ворвалась без стука,
и болит душа.
Все померкли краски
и, дождем скорбя,
не боясь огласки,
ждет она тебя.
Ну, а ты, бродяга,
ветер удалой,
не даешь ей знака,
что идешь домой.