Позолоту
сбрасывает лес,
открывая
купол голубой…
Солнечным лучам наперерез
стаи туч
летят над головой...
Суетливо
листья на ветру
у обочин
вертятся гурьбой.
Вяло машет
тополь по утру
охладевшей
веткою-рукой...
Осень гонит
мысли
за теплом,
перелётной
птицей в синеву...
Не воротишь лето –
у т и к л о...
Где ты, босоногое?
Ау!
2012