Утро хмурое , словно нехотя,
Выползает из логова тьмы.
Небо серое , сыпет перхотью,
На бетонные стены тюрьмы.
На стекле потускневшем от копоти,
Нарастает холодный грибок.
Зарождается в камерном шёпоте,
Дня грядущего хилый росток
Лица словно матрасы помятые,
Со следами возникших морщин.
Синей тушью Исусы распятые,
Удивленно взирают со спин.
Свежий воздух гульнёт для приличия,
Зимний день это кашель и хрип.
Для кого-то судьба - безразличие,
Для кого-то - занозистый шип.
И трепещет от ужаса аура,
Вечный дух этих камерных стен.
Здесь и эхо Английского Тауэра,
И Французкой Бастилии тлен.