Я жил когда-то здесь,
Быть может, несколько веков назад,
Скрывался в узких переулках,
Распивая гамберрелу.
Мне было триста лет,
Когда настиг волнения час,
Август 13-го исполнялся а капелльно.
Моя Венеция заканчивалась дном,
Где начинались грузные столичные проблемы.
Я плыл под парусом до острова Лидо
С тугим решением добраться до победы.
Эта история выныривала из обрывков слов,
Вздымалась белыми разводами на коже.
Я видел, как сливаются 118 островов
В тени величественной и немой Европы.
Флейтист, пылавший на Сан-Марко,
Пикник на вязкой и облезлой мостовой.
Я здесь оставил что-то безвозвратно,
Душа твердила: "Всех из памяти долой!"
Размеренно под звон колоколов писал,
Бродил под приглушенно синим светом.
Стекали слезы в шумный Гранд-канал,
Тоска в лицо махала мне билетом.
И этот город накрывал волной
Тысячелетних каменных построек,
Под воду скромно уходило с головой
Мое истерзанное тело молодое.
Пусть даже полчаса назад,
Но здесь был несказанно рад
И чувствовал, что впечатлений град
Забьет московскую тревогу.
Мне было триста лет,
Когда я вышел на канат,
Чтобы окончить этот маскарад,
И под ногами обнаружить Бога.
04.09.2013