Однажды мой чуткий и трепетный сон
Прервал громогласный орган:
Одетый в коричнево-красный камзол
Под звуки вошел Иоганн.
Мне руку пожав, он прошел вдоль окна,
И сел к фортепиано на стул.
А там на пюпитре стоял ХТК -
(Я фугу учил и заснул).
Я молча со страхом глядел на него,
А он улыбнулся слегка.
Да только в улыбке и взгляде его
Мне виделись грусть и тоска.
Со вздохом мой гость свою боль не тая,
Сказал мне: "Не бойтесь, мой друг!
Божественной волей, призревшей меня
На Землю спустился мой дух.
Доверья Его не посмею предать -
Я здесь лишь до нового дня!
И Вам поскорее хочу передать
Всё то, что волнует меня.
Там, в горней стране, нет ни бури, ни гроз,
Там нет разрушений и тьмы.
Я счастлив там... Но не сдержаться от слёз -
Что ж сделали с музыкой вы?!
Вы, все, кто искусство всей жизни моей
Несет в этот мир сквозь года?
Вы в спорах охвачены злобой своей
Кипит между вами вражда.
И каждый стремится себя показать,
Что истину знает лишь он.
А все остальные не в праве понять
Тот смысл, что несёт вам минор?!
Глубинные тайны вы ищете все,
В штрихах соревнуетесь вы.
А в музыке просто, ведь в ней, как во мне -
Основано всё на любви.
Любви к человечеству, к Богу, к земле,
К искусству и к жизни любви!
Писал я, чтоб солнца восход на заре
Слепые в ней видеть могли.
Писал я, чтоб зимней холодной порой
Дыханье весны пробуждать.
И летнее солнце с зеленой листвой
В ноябрьский день обвенчать."
Так Бах говорил мне, и ночь пронеслась, -
Зарделась на небе заря...
Мой гость в её блеске как дым растворясь,
С надеждой смотрел на меня.
И праведный гнев охватил вдруг меня -
Забыл я про сон и покой.
Да что же такое творится, друзья?
Нам музыка стала враждой???
Она в утешение послана нам...
И что происходит теперь?
Теперь норовит каждый сам. Каждый сам!
Себя выставлять для людей...
Профессор, свой опыт на стул взгромоздив,
Коньяк облизнул на губах -
Промолвит студенту, стакан опустив,
"Ну, милый мой, это не Бах"
А после раскинется мыслью своей,
До Канта и Маркса дойдет
Запутавшись вдруг в лабиринте идей, -
Студента морально добьёт.
А бедный студент побелеет как мел
И Баху проклятье пошлёт.
Профессору что? Он сказал, как умел, -
Умеет ведь он хорошо!
И два скрипача - в прошлом были друзья!
Теперь же про это забыв,
Поносят друг друга смычок теребя
На "соль-диез" "ля" приспустив.
Но Музыка, Музыка где же теперь?..
Закутавшись в серую шаль,
Она, за собою закрыв тихо дверь,
(Никто ей не скажет "Прощай!")
По улице старой без спешки пройдёт.
Хоть кто-то хватился б её!
Метель навсегда её след заметёт,
И "Реквием" ей запоёт.
Покамест не поздно, очнитесь скорей,
Друзья-музыканты мои.
И музыку мира на счастье людей
Сыграйте же вместо войны!