Стихи, как дети, выбирают сами,
Когда и у кого должны родиться...
Их ждут одни, маня черновиками,
Готовые за авторство сразиться.
Другой живёт, то плача, то мечтая,
Не замечая порванный рукав...
Из леса со стихами прибегая,
Подснежник первый так и не сорвав!
Иллюстрация из интернета.