Бродил в тени аллеи сада,
Спокойный, тёплый был денёк,
Природы ветреной награда…
Дождливый август уж протёк.
Под небосводом синевы
Дышал озоном, любовался
Всем разноцветием листвы,
И полдень раем мне казался,
Каких, быть может, знали вы.
Ничто беды не предвещало,
Всё, как обычно, тишина…
Но, что-то с крыши вдруг упало
И полетела вслед листва
На омертвелую ботву.
Наверх поднялся почему-то?
И сам не знаю почему?
В паркуре бегали там круто,
Прыжками мерили судьбу.
С восторгом с башенки высокой
На город красочный взирал
Морской бинокль мой широкий
Всю панораму обнажал,
Приоткрывая скрытый вид.
Внизу бездыханное тело
В крови раскинуто лежит,
Окрест площадка розовела…
Меня от шока чуть тошнит.
Шатнулся… суть, не понимая,
Чуть сам туда я не упал,
Отпрянул быстренько от края…
Листок исписанный поднял,
Лежало рядышком оно.
В слезах с угрюмою тоскою
Прочёл предсмертное письмо,
Дрожа, с прискорбною душою.
Страданьем веет от него.
От содержания подавлен,
Тот случай помню, как сейчас.
Глубокий след во мне оставлен!
Не дай же Бог, узреть хоть раз.
Кого Всевышний обвинит?
Отнёсся трепетно я к драме. -
Но, что же там? о чём гласит? -
То обращенье к парню, к маме!
Печальной девы суицид
Переписал здесь, как поэму:
«Так жить я больше не хочу,
Не в силах вынести измену,
Ты сделал подлость, не смогу
Остаться далее с тобой,
Но я люблю… и так ревную,
Ты пренебрёг своей женой,
Видать, напрасно я горюю,
И вот… я жертвую собой.
О, мама милая, родная!
Навек любимая моя!
Пишу, в аффекте пребывая.
Поймёшь, простишь ли ты меня?
Поступок мой не осуждай,
Меня ты честной воспитала,
Но не горюй, не вспоминай,
Я смыслы жизни потеряла…
В обманах смысла нет. Прощай!»
Не допуская сплетен, склоки,
Я место скрыл, чтоб не нашли.
Когда писал же эти строки,
Пером не тронул честь любви,
Моя изныло лишь душа.
Но, опустил здесь специально
Супругов этих имена,
Не отнеслась, чтоб тривиально
И не глумилась вся шпана.
Но благосклонно пусть читатель
К моим относится стихам,
Любой брезгливый созерцатель
Не придирается к словам.
Событий выдуманных нет,
За достоверность отвечаю
И за реальный свой сюжет.
На том поэму я кончаю
И представляю свой куплет.