Друг за другом всплывают идеи,
Но мне лишь вдохновения мало:
Не могу различать я хореи,
А поэту так жить не пристало.
Телефон свой поставил на вибро,
Позабыл я про шашки и самбо,
Много в жизни писал я велибром,
Но не понял: хореем ли, ямбом?
Разбиваю об стену стаканы,
То и дело вздымается грудь,
Знать поэтом я все же не стану,
Ни сейчас, ни когда-нибудь.
А сколько мечтал я об этом,
Как Пушкин глаголами жечь,
Но песни мои и сонеты
Годятся все разве что в печь.
Но муза тех самых стихов
Убедила плести свои ритмы,
И что путь мой поэта таков,
Мол, особые здесь алгоритмы.
Внял тогда я советам друзей,
Ну и что, что писать не умею
Чисто ямбом и чисто хореем,
Научусь и вперед лишь, смелей.
Мои стихи наполнены ошибками,
Не показатель сотни лайков в соц. сети,
За стиль оценки выражаются улыбками,
Но мне семнадцать лишь, в начале я пути.
Спасибо вам и сердцем и рукой,
Респект системой нервной и ушами
Все люди, с кем терял покой,
Описывая образы стихами.
Мне говорили: "чёрти что ты, с боку бантик",
Отвечал, что проживаю так свой век:
Снаружи я отчаянный романтик,
Внутри же, как и все, лишь человек.