А я… Я не читала Ваших строк.
И чувств Ваших, конечно же, не знала.
И то, что путь Ваш был так одинок.
И я не ведала его начала…
Ну что сказать мне Вам на эту боль?
И что тут скажешь, - когда карты биты!
Вы в одиночестве своем - Король...
И не было меня средь Вашей свиты…
И мое сердце, сжатое в комок,
Как будто бы притихнув, редко бьется.
И жжется пожаром боль от Ваших строк.
И я молчу… Я плачу… Что тут остается!
Мне не достать тот раскаленный уголек
Со дна Вашей души, измученной тоскою.
Про Вас давно мудрец изрек:
«Я все свое ношу с собою…»