Он слезу шампанского прольёт
И, простясь, ударом аккуратным,
В каждый месяц прошлый гвоздь вобьёт
Молотком возвышенным курантным.
И печаль, и радость в звоне том…
Знает Он, слезами небо моя,
Тех, кому попасть в «конверт» с бантом,
А кому - с прощальной бахромою.
Мы же, растянув в улыбках рты,
Вторим звону хрусталём бокальным.
Наше дело – воплощать мечты,
А Его – помочь в пути нам дальнем.