«На ветру крутится кленовое семя,
и упадёт на раскисшую дорогу.
К чему жалеть об имени моём?»
(Рюноскэ Акутагава)
Осень гуляет в задумчивом парке,
жёлтую с клёнов срывая листву.
Ветер небрежно бросает подарки
на остывающую синеву.
Тихо, как падают листья с деревьев,
пОд ноги падает Умерший стих.
Где его звонкое великолепье? –
тенью сухой пролетел – и затих…
Лишь иногда под чужими ногами
слышно, как рифмы едва шелестят:
«Я ещё здесь»…
«Я пока ещё с вами»…
и дождевыми слезами блестят…
09 - 09 - 15