Я, пожалуй, пойду по моей доске,
как бычок, качаясь с бычком в дымке.
Разговоры про воздух уже никак
никому не светят, а жидкий мрак
или сумерек, что в крови –
поперек всего. Поперек любви.
Потерялось сердце и где-то жизнь.
И последний вечер неудержим.
Не удержит воздух того бычка.
Улетает. Поздно. Пока. Пока.