думал, что тяжело? это не тяжело.
залитыми в бетон чувствами шевелить,
все, что скажут они - ерунда, предательство, ложь,
что они могут знать, если их продолжают жить?
горечь твоей тоски выедет изнутри;
вывернуть бы себя, вырезать себе всё
там, где болит и где нечему больше, ритм
сердца в себе марш постпохоронный несёт.
рвать времени ткань, чтобы вернуться назад,
в клочья, клыками в плоть, пытаясь себя простить,
но ответ: никогда. ты обречен на жизнь
без них, и ты сам виноват.
ты недостоин быть.
но продолжается жизнь. новые игры искать,
память сортировать, рисовать лезвиями по векам -
тысяча и один
способ перестать
быть
человеком.
***
лёд ладоней топить в свежезаваренном чае,
не забывать об обеде, ужине, завтраке, полднике;
чтоб через много лет морозными вечерами
о нас с тобою однажды/дважды/n-нажды вспомнили;
много и нежно любили, вслух до хрипоты читали,
учили кататься так, чтоб убрать боковые педали.
все это от любви, все это просто так,
а не чтобы потом нас с тобой
хоть иногда вспоминали.
старой открыткой лежать, пылиться в углу шкафа,
потрескавшейся фотографией в месячном слое пыли,
чтобы они, любимые, перебирая хлам,
нас с тобой замечали, чтобы нас не забыли.