Это странно, но жизнь прорастает
не деревьями, а много выше
выше щебета легких стаек
озабоченных, нервных, неверных,
выше августовской желтой печали
прорастает глухими антеннами
сквозь крышу.
И - ничем больше. Ни лживым летом, ни ретивым упреком этому,
ни умением,чтоб больше не было осознаний, липких, как мыло
и того, и другого,-
нет, -
безветренно
на антеннах копясь паутиной
по-над шифером на страхи и риски
обрывает небесные дали
и земные окутав выси
крестовины на крышах сжимает
всем названьям своим вторя в мыслях.