И только лишь поэты любят осень...
И не за серость,грусть,ветра и непогоду.
Ведь не за то что несмотря на на все невзгоды,
Нам вспоминаются людей любимых очи.
Одни кричат, мы любим дождь и листья.
Другие любят "пору золотую"...
А я люблю её, родную
За то что с ней взрослеют мои мысли.
Когда еще подумать трезво можно,
Ты скажешь летом? Лето - пора лени.
Ведь нету летом вдохновенья...
Да и заставить что то сделать себя сложно.
Весной наверно можно думать сколько хочешь?
О чем угодно, вряд ли трезво, ну конечно...
Ты пьян весной, влюбленностью безбрежной...
В глазах, той рыженькой, ты с легкостью утонешь.
Зима? а как же... да зима! Наверно...
Зимой все так красиво, снег кружится...
И бой курантов, звон бокалов..Лето снится!
Да нет, зимой все сном укрыто, снегом белым.
И хочется , понять не можешь что, но очень...
И пишешь, от руки стихи и прозу,
И я скажу одно, она как роза...
Цветет и вянет.. лишь поэты любят осень!