Печаль и счастье

Скворцов Владимир Степанович
Мне казалось, жил я не напрасно:
сочинял, печатался и пел…
Пережил Есенина…
Ужасно!
Ничего я сделать не успел!

Я ломился в запертые двери,
но ни книг,
                ни денег,
                ни семьи…
Сам себя обманывал и верил:
всё успею к тридцати семи.

Я писал в казарме и на марше,
за столом,
                в лесу
                и у реки…
Вот уже и Пушкина я старше,
а в руках – одни черновики…

Годы шли – и утихали страсти,
мордобои,
                споры
                и резня…
Пусть порою «не везло мне в масти», - 
выручали верные друзья!

И когда иду я в храм к причастью,
то в душе моей светлым-светло:
пусть не сбылось многое, 
я счастлив,
что не сеял ненависть и зло.