Налетают облака, десантируя дожди,
И как будто говорят: тёплых дней уже не жди!
На успенье каждый год бабье лето настаёт,
Урожаи собирать отправляется народ.
Древнерусский новый год не вступил в свои права.
На летальный на исход наряжается листва.
И хоть в золоте порой красной кляксой вспыхнет медь,
Невозможен поворот – мёртвым сраму не иметь.
Хладнокровная орда пробивает стуже дверь,
Снова собирает дань у натруженных ветвей.
И до белых одеял, что ещё не намели,
Скроет пышный пеньюар наготу родной земли.
А десантник золотой ничего не говорит,
В землю вроется, порой вешней к небу воспарить.