Ты проходишь мимо,
Меня не замечая...
Ну и пусть!
Ты не дашь, что мне необходимо,
И, по-сути, не от тебя скрываю
Мою убийственную грусть...
Ты больше не смотришь,
Ты больше не знаешь,
Ты больше не слышишь...
И вряд ли вспомнишь,
Ты такого не испытаешь -
Как сгорать от тоски на ночной крыше...
Как, ища защиты и тепла,
Укутавшись с головой в одеяло,
Ты слушаешь как обезвоженные капли дождя
Стучат по корочке стекла,
Им видимо мало
Врываться в душу мою, острее гвоздя...
Тебе никогда не узнать,
Какого идти всегда одному,
И знать, что никто тебе не рад;
Тебе легко было меня предать,
Убить, вычеркнуть... Почему?!
Слышит один лишь листопад...
Какого это быть преданным -
Кому-то или кем-то,
И точно знать, что нет возврата...
Быть странным и неведомым,
От нехватки тебя сгорать теплым летом,
Когда летают в воздухе мои утраты...
Писать тебе километры стихов -
И... быть не услышанным...
Вычеркнутым и судьбы...
Задыхаться от грядущих снов,
Как башни шпиль - возвышенных,
И знать, что рок мой - ты...