Леса сугробами покрыты,
ель у дороги, как монах,
берёзы, словно Афродиты,
сверкают мрамором в кустах.
Иду знакомою дорогой –
и сельский слышится мотив.
Строй сосен вытянулся строго,
своё дыханье затаив.
За поворотом показалась
деревня тихая моя,
ей что-то, видно, примечталось
под синим небом января.
Не замечает, как с пригорка
солдат спускается к реке,
ликуя сердцем, от восторга
перчатки комкает в руке.
Смотрю с улыбкой: шапку снега
надвинув лихо набекрень,
спит беспризорная телега,
уткнувшись в старенький плетень.
А через поле в ряби света –
навстречу солнечному дню –
розовощёкий мальчик чей-то
ведёт старательно лыжню…
1974 г.