Над зеркалом мира склонился печальный король.
Нет радости ныне ему в сладкозвучии лир.
Терзает его неотступно щемящая боль,
Собой заглушая гремящий над городом пир.
Никак не укрыться ему в свой малюсенький мир,
Не спрятать себя от бессмысленной злобы людей.
Нет сил позабыть перезвон хищной стали рапир
И холод дыханий случайных, попутных смертей.
Казалось ему: можно быть еще лучше, сильней.
Казалось: ведь нет ничего, что мешало бы жить.
Но в старом, воспетом грехом хороводе страстей
Он смог лишь не верить, не помнить, не ждать, не любить.
И снова в иглу продевает он времени нить,
И вновь вышивает извечный, ненужный узор
В надежде на то, что когда-нибудь сможет забыть,
Проститься навечно со всем, что хранил до сих пор.
Над шеей его занесен безучастный топор:
Ему, как и каждому здесь, уготована роль.
И меч деревянный его кто-то бросит в костер...
Играй в свой игрушечный мир, позабытый король!