***
Тень солнца текуча, как масляный столп,
И медные кольца над степью звенят,
Лишь вой на границе известных частот,
Да гуннов клинки ослепляют меня.
Осмысленной смерти дороги длинны,
И как изнутри выявляется тьма,
Там, где раскрывается гроздь тишины,
На прочерках павшего в руки письма.
И след чёрной оспы – распавшийся лист,
И частных отчаяний сжиженный газ,
Когда вся вода устремляется вниз,
И Левиафан возвращается в нас.
А жертвенность сжата в пределах пейсАх
И мгла междуцарствия всюду права,
Тяжёлое сердце на тонких весах,
Лишь звук с глубины долетает едва…