Мечта об Италии…
Лавр, олеандр, фонтаны в садах Барберини.
В палаццо прелата – порфир, палисандр,
витое барокко Бернини.
А тут за окошком – щелястый забор,
Который пора бы покрасить,
И яблок опавших беззлобный укор:
Так что нас, сушить или квасить?..
Лазурью и золотом манит жених,
Стоящий у нищей калитки.
Зовут его Август. Он царствен и тих.
А что тебе – песен в кибитке?
Пора покидать свой отшельничий кров,
Где нет ни пенатов, ни ларов.
Лишь сад на дорогу отсыплет даров
в преддверье октябрьских пожаров.
Сонатой плывёт над рябиной луна
по минному полю созвездий.
Мечтой об Италии полночь полна:
Уплыть бы в покой и безвестье...
Подальше — от горечи прелой листвы,
от чёрных еловых скелетов.
Пригрейся в драконьей утробе Москвы.
А что тебе — вечного лета?