Ах, Сарс, я бы тебя корил за то,
Что сделал ты с моей любовью,
За то, что до сих пор мы друг для друга лишь никто.
И мне по венам сердце заливает болью.
Пишу для тех, о ком приходится молчать,
Чтобы их реку жизни не нарушить,
Ты также продолжаешь вниз бежать,
Лишь изредка затапливая сушу.
Куда бежишь не знаешь, все туда же
И по весне ты, как любовь, намного шире,
Но ты кричишь внутри, молчишь снаружи, как и я же
В своей закомканной и сумрачной квартире.
Того, чего я не доверю даже маме,
Я ей уж лет как десять перестал роптать.
И то, что в нашей жизни мы создали сами,
Самим же нам, как прежде разгребать.
В тебе бы утопил, оставив на бумаге,
Чтобы не встала от слов в жилах кровь.
Ведь слова ранят иногда больнее шпаги
Из сказанного слов не выкинешь уж и не скажешь вновь.
И моя жизнь течет такой холодной речкой,
В которую и ног не опустить
Может когда-то кто-то мне поставит свечку
И сможет наконец меня простить.
Простить за то, что с кем-то не был и кому-то
Не смог чего-то долгожданного сказать.
Чего-то не унял и что-то где напутал,
И сам же этого не смог понять.
Ах, Сарс, несешь ты свои воды дальше
Сначала в Тюй, затем уже в Уфу.
А я никак с лица не смою фальши,
Которая, как правда на слуху.
31.08.2015г. Игорь Башков