Я знаю, что напрасно
Стихи я стал писать –
Ведь для души опасно -
Её открыть, метать.
И на Любовь - всё тихо,
Как в пустоту летит,
Ни отклика, ни всхлипа –
В забвение - как в Стикс.
Душа изнемогает –
Где ей набраться сил? –
И в полночь улетает
В страну ночных светил.
Но тело безучастно,
Здесь, на земле, лежит,
Безмолвно и бесстрастно,
И стынет, и дрожит...
Настанет час – в халатах…
Войдут и завернут –
Вот так придёт расплата –
И труп мой унесут.
Лишь иволга заплачет,
Усевшись на сосне,
Да вслед душа подхватит
Там, где-то в вышине.