Краски пачкают руки,
Они совсем не дружат с маникюром.
Они прекрасно помогают говорить, не издавая звуки,
Откроют скрытого, утихомирят балагура.
Краски видят то, что сами мы в себе ещё не открывали,
Порой не знаешь сам: "что же я нарисовал?..."
И сотни глаз по-своему твой холст истолковали,
Добавили и критики и дюжинных похвал.
Кто-то плачет в горе и от боли кричит,
А кто-то на холст - толстый слой краски.
Выводя тонкой кистью скрытый санскрит,
Добровольно срывает все свои маски.