«Да и все люди, по сути — лишь неточные копии друг друга.»
***
Пробудиться от звона на той стороне дороги.
На работу плестись, о стекло вытирая ноги.
Бросить милостыню бомжу – лишь бы, спившись, умер.
У судьбы и у доброты очень странный юмор.
Сводка — кто-то сумел подорваться, заснув на «мыле».
При осмотре наткнуться на залежи чистой пыли.
«Это я.» Лишь два слова во всю ширину тетради.
Видно, запись последняя, видно — писал не глядя.
От моей кривоватой ухмылки бледнеют лица.
Эта пена у рта... Да я просто решил побриться!
Отсмеяться, с товарищем двинуть курить за угол.
А потом – запереться в квартире и выть белугой,
Волком, вьюгой, сиреной, летящей боеголовкой.
Вой — единственный не оставит во время ломки.
Вопль — спасает от откровения при приходе.
Это я, это я, это я — ни на что не годен.
Это я — мог бы раньше увидеть и догадаться.
Плотно сжатые, на макушке немеют пальцы.
Это мне на холодной заре разбивать витрины.
Это мне коротать ночь в обнимочку с тринитрином,
А наутро — разыскивать собственные ошмётки.
Это мне психиатром прописан гранёный с водкой.
Это я — с перекошенной рожей и самокруткой.
Это я — подаяния жду, поднимая руку.
Это я — записавший послание в чёрный ящик.
«Это я.» Это — я... Только кто из нас — настоящий?