Дом в Борисоглебском переулке

               
Со всех дорог, со всех вокзалов
К нему вернулась – не живой…
И смотрит влажными глазами
Дом на Марину…
Над Москвой
Витает дух её свободный,
Она в своих стихах – жива.
И видит дом, как люди бродят
Вокруг неё, шепча слова.
И в летний зной, и на морозе
Звучат стихи – «О, милый грех!»
Она сидит в усталой позе
И смотрит горестно на всех.
Она теперь не эмигрантка,
Вернулась из небытия,
Но память беспощадно ранит -
Где, где теперь её семья?
Ни дочь, ни сын, ни внук, ни внучка
Дверь не откроют в этот дом...
За что судьбой такая участь
Дана ей? - в горле горький ком.
Дом не поймёт: ну отчего же
В него Марина не войдёт?
И ждёт шагов её, до дрожи,
Из года в год, из года в год…
Он молодой её запомнил –
Свидетель радостей и бед,
Он и сейчас весь ею полон
И голос помнит, спору нет.
Здесь каждый стих её прочитан,
Взгляд, скован бронзою – кричит…
О, как она красноречиво
Теперь молчит!