В лесу, как в музее, так много картин:
упавшее деревце, бревна, болотце...
и я осторожно ступаю по ним,
и ветки сдвигаю, чтоб не уколоться.
Здесь жизнь неизменно и верно течет,
и всюду, как ангелы, божии твари,
я знаю кукушек всех наперечет,
прошу, чтоб подольше мне накуковали.
И я обхожу каждый свой уголок -
тут сломана ветка, тут сорная яма,
изрезанный ножиком старый пенек,
как будто на сердце бескровная рана.
Потом ухожу от любимых картин,
и с лесом прощаюсь, как с другом хорошим:
прощайте вы, сосны и старые пни,
я вас не забуду, не брошу, не брошу...