Простите, сэр, погода не ахти,
но я вас приглашаю на прогулку.
Положимте в карман кусочек булки —
и голубей покормим по пути.
В гайд-парке осень, но зачем туда?
Там вечный смех и вечное гулянье.
Пусть лучше в тихом озере вода
шагам у кромки вторит колебаньем.
Как вторит камертону звук струны,
когда слышны в тиши и музы крылья,
и, строки выплетая без усилья,
пришельцем я смотрю со стороны
на эту тишь и эту высоту,
пронизанную влёт ультрамарином,
как, может быть, полётом голубиным
тех крыльев, что у ангелов растут.
Пусть листья заглушат своим шуршаньем
наш разговор — глубокий и пустой —
когда поднимемся над суетой
и полетим в осеннем обаяньи,
как паутинки в солнечные дни,
бездумно, бесшабашно и щемяще,
ведь если что и будет настоящим,
мы всё равно его не сохраним -
ни меж страниц, как золотистый лист,
ни на булавке, как жука-оленя...
Вот разве если преклоним колени,
чтоб поцелуем выпить соль земли.