Стальные облака
И травы переспелые...
Осенняя тоска.
Что с нею я поделаю?
Наполнюсь ( ну и пусть)
Осеннею отравою,
Впитав до края грусть
Шуршащую и ржавую.
Минор непобедим,
Как будто хворь заразная.
Мы, видимо, глядим
На мир глазами разными.
Есть взор как бирюза,
С весенней яркой просинью,
А у меня глаза
В цвет самой поздней осени.