Этот город сводит меня с ума,
Не начавшись, прошло мимоходом лето,
А за ним - не осень - недозима,
И не слушайте тех, кто не верит в это.
Телевизор кричит о войне, призыв
Полюбить отчизну стал смогом в легких,
Обещая, ни мало ни много, взрыв.
По всем признакам, время бы делать ноги.
Чешут вдаль машины - да вдоль Невы,
Пресекают мосты - да ее берега,
Я, увы, увидел, заметьте и вы,
Как над этим всем расцвела Тоска:
Истаскала меня поперек дорог,
И теперь любуется, не любя,
Намекая, что явно приходит срок
Ехать к морю и там приходить в себя.
Потому что с Балтики нечего взять;
Чет и нечет, число бежит за числом,
Ускоряя что можно и что нельзя,
Догоняя вЕтрами, как назло
И пора б убиться, напиться в хлам,
Чтоб душа - хоть недолго - пустилась в пляс...
Это то, что осталось от лета нам.
Но вот только согреет ли это нас?