Шкатулка древняя пылится.
Вот поверну в ней ключик ржавый, –
шкатулка вспомнит мир базарный:
на час отпущенных калифов,
чадру, чалму (под ними лица),
тончайших тканей переливы,
плоды граната и оливы.
Моя шкатулка – из Дамаска
хранит мотивы песен разных.
В ней разделённые и вместе,
в ней на сафьяновой подшивке
лежат серёжки и подвески.
Там сохранились вперемешку
оригиналы и фальшивки.
Она мелодию играет,
одну – с угрозой и с накалом,
о том, что кто-то жаждет рая,
из заграждения с шипами
пройдёт в туннель, пойдёт по шпалам.
Бубнит шкатулка и фанфарит:
«Ах, Мустафа! Ах, Мустафа!
Ах!»