О чём писать, снова уже не знаю,
О чём молчать или о чём кричать.
О чём мечтаю и о ком скучаю
Парой страниц, наверное, не описать.
О всём, чём думаю, чему суждено сбыться
Того, увы нам, каждому, не миновать.
И всё, что оставляю на странице,
Хоть часть, хоть выборочно, надо бы сжигать.
Сжигать не потому, что некому доверить,
Не потому, что вырублено топором,
А потому, что сам я не могу поверить
Во все слова, что оставляю тем пером.
Пусть даже это не перо, а просто ручка,
Я уверяю в этом сам себя.
А может просто стало скучно
И я ушел, вновь спрятавшись в себя..
Не потому, что так было удобней,
А потому, что требует моя душа.
Всё изложить, оставить на бумаге,
Иначе бы я превратился в алкаша.
Ходил, не знал бы куда себя деть и куда деться,
Пиная сизую ночную тишину.
И вспоминал своё безоблачное детство,
И то, что встретил в этой жизни я тебя, одну.
О том, что в жизни упустил и что оставил,
Чего не нужно было просто запускать.
Жалел о том, бы чего раньше не исправил,
О том, на чём бы мог когда-нибудь сыграть.
23.08.2015г. Игорь Башков