От вопящего народа, от арены и от крови
Улететь бы птицей вольной вдаль, на берега днепровы…
В запредельно тихий полдень, где высокая трава,
Где от цвета диких яблонь закружилась голова,
Где, играя с облаками, ветер разгоняет зной
Над отцовскими полями, над пшеницей молодой…
Помню – нежно, чуть смущаясь, взор любимой засиял...
Голос матери, прощаясь, в дальний путь благословлял…
От стрелы прогнулись латы,
Смерти не дано в бою.
Что ж, славянский гладиатор,
Принимай судьбу свою.
Галлы, римляне, германцы,
Золото, вино и страсть,
И вакханок диких танцы,
И – убить или упасть.
Нет людей, одни лишь тени,
Мыслей нет, лишь суета.
У победы на арене
Вкус отчаянья – всегда.
В царстве боли и разврата
Воин, раб и чемпион,
Да, славянский гладиатор,
Жив – пока не побежден.
Сжался мир до цвета крови.
Боль отбросить и вставать.
Выполнять чужую волю…
И на чудо уповать.
Кто забыл отцов молитвы,
Для толпы игрушкой стал –
Проиграл не только битву,
Честь и совесть проиграл!
… Но храню мечту шальную…
Как настанет смерти срок –
Чтоб упасть в траву степную,
А не в цирковой песок.