моему СИшному товарищу Григорию Беркману
Поэты били чашки по утрам,
а музы хладнокровные молчали.
На завтрак у поэта девять грамм,
острожный закопченный плачет чайник.
Поэты разбивали на балах
ко всем чертям фужеры и бокалы.
И все равно горячим головам -
что на кресте, что под крестом, все мало.
И в коммуналках, дымных кабаках
граненые стаканы разбивались.
Поэт дерется не на кулаках,
но и беззубым назовешь едва ли...
И ты идешь, и звоном тем влеком,
и в небо улыбаешься собрату.
Ласкает ноги битое стекло -
конечно, в кровь. Но в том не виновато.
2014