* * *
Обветренные тропы,
Листву метут ветра
И солнце медным грошом
Парит на склоне дня.
Покрыла высь закатом
И рощи, и луга.
И рвётся под рубахой
Туда моя душа.
Лети, родная «птаха»,
Целуй багряный лик,
Но не забудь с размахом
Пропеть там новый стих.
Рождён он яркой Русью
Средь золота берёз.
Немало в нём и грусти
От журавлиных грёз.
2015