Ну, кто сказал, что молодая осень,
к сезонным полномочьям приступила?
Пока молчит... но если кто-то спросит:
для буйства ей, всё ж, не хватает силы.
Для истинного злого безобразья:
дождей и в лужах серого асфальта,
да мокрых листьев липкого пристрастья,
и ветра пенья басом иль контральто,
а лето, как исправная хозяйка:
хранит пока в лесах окрас зелёный,
здесь свой порядок. Шепчут:
" Не сдавайся!"
дубы, трава, резные листья клёнов.
Пройдут недели, и в лесу желтеет,
сначало осторожно, постепенно,
и окна по утрам слезой вспотеют...
И рыжий цвет вдруг вырвется из плена!
Устанет лето от попыток разных
былое благоденствие вернуть;
освоясь, осень враз закатит праздник,
сопровождая лето в дальний путь.
Вот так природа, как наездник смелый,
меняя краски, вдруг взмахнёт кнутом:
и вскачь бегут зелёный, желтый, белый.
Сказали "белый"?
Этот лишь потом...