***

Мечта

Я заперт в клети шконок
И низких потолков.
Здесь нет святых иконок
И груб молитвослов.

И время дряхло и больное.
Мораль иссякла – все пустое.

И здесь особо дорожу,
Глядя в зерцало серых лиц –
Мечтой, я душу разбужу
Игрой её ресниц.