Вот-вот и наступит пора для стихов,
возможность по золоту листьев с сумой
пройтись, собирая созвездия слов,
тех слов, что никто не поднимет другой.
Как мир ни печален, он страшно красив;
белый, зелёный ли, золотой…
От жизни, увы, остаётся курсив
и хочется крикнуть, запальчиво: «Мой!»
Хочется, СЛОВОМ творить чудеса:
перебирая лучи, облака
на чистом листе, чтоб тропинкой в леса
ушла и навек там осталась строка.