Под кронами мачтовых сосен,
среди медно-бурых стволов,
я встречу грядущую осень
без грустных заведомо слов.
Иду по тропинке в иголках,
вдыхая озон тишины -
понятно, здесь нет и осколка
моей, очень давней весны.
Не радуюсь и не печалюсь -
сюда меня мысли ведут,
я с осенью здесь повстречаюсь,
раскованно дышится тут.
У этих дерев мне звучало:
и я свои кольца постиг,
их юности видел начало
и радуюсь зрелости их.
Мне дороги старые сосны,
но скис бы, наверно, с тоски,
когда б ни увидел я просто
молоденьких сосен ростки ...