Боже-Боже. Словечки. Красочки. Ароматики.
Увивай кудряшками внутреннюю немолодость.
Мне б украсть и съесть восхитительной математики,
Обкуриться Бродским - Иосиф цинично молится,
Говорит о сотне богемных своих поклонников,
О своей идеально ломаной звуколинии.
Он - сустав. Он - Питер. Белая цветохроника.
Цифра 035.
Смещение.
Макси-минимум.
Хороша, как хром, ощущательная неистовость,
Прочитал - наелся, ощупан и изнасилован.
Е4 - конь. Чёрно-белую выплюнь, выставь и
Расскажи, что я и ребёнка не поразила бы.
Разгрызаю щёку. Всё сводится в эго, в мимику.
Я хочу врага, чтоб коленом в живот соперничать.
Я хочу бессмертие к справочнику по химии,
Долгих игр, шахматы, комнату и, наверно, чай.
Сколько мелких линий в пост-роке, в криминалистике,
Сколько жизни в комиксах, грубостях и неверности.
Можно я не буду искать миллиарды лиц, таких,
Что потом любови все кажутся безразмерными?
Не рисую всуе. Бесчисленно-сочна численность
Подноготной солью делящихся, молча слушавших.
А ещё - люблю, и болю, и вещаю истину:
Выдыхайте медленно. И не болтайте, кушая.