Смотрю на хитрые проделки
Бездушных гордецов
И представляю их ухмылки
За стенами дворцов:
Как мастерски они надули
Народ, в который раз,
Пожар страстей раздули
Средь бестолковых масс.
Придали нужную окраску
Своим затеям дорогим,
Подсунули всем сказку
И напустили дым.
Крутое тесто замесили
И бросили в толпу,
А сами ноги закрутили
И лопают икру.
Да, мастера на козни,
Но мне их только жаль:
Ходячие то трупы,
Короче, просто шваль.
Вы мужику простому
В подмётки не годны.
Ему сподручнее босому
Не осквернить ступни.