Прорастает время нитями минут
в плоть тугую города родного.
Там средь улиц люди чуда ждут
от Судьбы, от Дьявола, от Бога.
Там не разбирая кто есть who,
стелятся дешёвые подстилки.
Требуя кто злато, кто доху,
а кто просто мятные пастилки.
Неразборчив нынче мой народ.
Стал излишне падок на богатство.
Позабыл, что к счастью вечный брод -
не вражда, но искреннее братство.
Родина, прости их. Как детей
мы своих прощаем ежечастно.
Пусть они в плену своих забот
прозябают в бедности злосчастно.
Пусть судьба им выдаст окорот.
У неё тяжёлая десница.
Может после кары мой народ
в ум войдёт опять. Моя столица
столько раз вставала из руин.
Встанет снова. И расправят плечи,
выйдя из забвения глубин,
мудрые и добрые предтечи.