идешь по улице и видишь биомассу:
толпу людей, потухшие глаза.
они не делятся на пол и возраст, расу -
это всё те, кто держит путь назад.
у них мечты остались где-то в прошлом,
а цели все в потребностях лежат.
им бы идеек парочку хороших,
и указатель: "Вон туда бежать!"
они застряли, не дойдя до пика -
большие дети с ложью в голове,
им не хватает папкиного крика,
и в дрожь бросает в форме человек.
а нет пути - какие интересы?
им скучно жить, их дух гниет внутри:
пьют, колются, воскуривают смеси,
как будто бы кодируют: "Умри"
и умирают, не прожив полвека,
или живут чуть-чуть за пятьдесят.
и лишь как память, после человека
холмы с крестами по полю стоят.